Ton dos

Ingres s’en fût pâmé l’eût intégré puis il
l’eût saisi sur la toile l’eût exalté mais
sans art il s’offre de lui-même il se soumet
à la main qui s’égare sur cette immobile

étendue hésite devant l’immarcescible
vide ne va-t-il pas se retourner inquiet
d’une ingratitude possible ce n’était
qu’un doux frémissement qui le trahit docile

mais quels mots dire au pied de ce mât de cocagne
l’élan me fait défaut je cherche vainement
la parole qui célébraient la montagne

jusqu’à ce que perdu sur l’arête où j’ahane
me revienne la route où quand j’avais vingt ans
j’eus le coeur soulevé à la vue du dos d’Anne