et dans mes yeux ces mois défilent comme si

 

j’avais sauté d’une traite les neuf mille bornes

 

et sept fuseaux horaires en un claque-

 

ment de doigts et pendant tout ce temps

 

j’ai seulement vu tout ce qu’il reste à voir

 

je ne suis pas plus grand mais j’ai plus soif

 

et dans ce bar de banlieue Ouest au bord

 

de la Baltique avec les grues tournées

 

vers l’intérieur des terres et le silence factice

 

des vagues derrière la vitre j’observe

 

les chalutiers et les marins rentrer

 

en souriant au pied-de-nez encore une fois

 

fait à la mort et si j’écris et qu’eux empruntent

 

chaque jour la mer n’avons-nous pas

 

les mêmes raisons — puisque j’écris

 

pour remonter vers la première image

 

que la mémoire enfin

 

ne reconnaîtrait pas