« Les titres allaient bon train, le train battit une ombre non Circé l’homme erra par la gibecière de banques. » Nous y sommes en plein, sans qu’il soit possible de faire dire aux poèmes (ces poèmes !) autre chose que les pas qu’ils nous font franchir, le souffle qu’ils nous mettent dans la gorge : « Terre à jamais termitée onctueuse errant sur mon dos l’ondoiement des éclairs qui aigrissent la musique en cheville. » Entre deux limites données par l’exilé (Casablanca, en 1964 ; Palavas-les-Flots, Paris, en 1974) qui en disent peut-être plus long qu’il n’y paraît, un seul mot d’ordre : « La liberté est au bout d’une feuille de papier. »