dans les salles de sport, dans les jardins publics, dans le garage
ou dans ma chambre, les tractions, les machines, les haltères,
la fonte, je me muscle, je grandis, je refais mes épaules,
mon dos juste pour toi, mes bras, mes fesses, mes abdominaux pour toi,
pour ton envie, ta faim de sable et de graisse, pour me baigner sans problème,
sans peur et sans chagrin, la poitrine très fière, la vitesse, la cavalerie,
les nervures des bras, des cuisses, des triceps, l’avant, l’arrière,
un deux (…)

Prix de la vocation 2022
Extrait :
à l’étage
une lampe est tombée
sur le plancher bossu

dans le jardin tout est mort
mais

les enfants ont tiré un drap
par-dessus la table couchée
des peluches recousues y dorment
bercées par des mains graisseuses

Traduit de l’espagnol et préfacé par Laurence Breysse-Chanet. Édition bilingue.

Nouveau livre de Loïc Demey, le cinquième que l’auteur publie à Cheyne éditeur, Jour huitième est le récit poétique d’une catastrophe écologique annoncée. Catastrophe qui bouleverse à tel point le monde et les humains que le langage s’en trouve lui-même chamboulé. Jour huitième touche à nos inquiétudes contemporaines. Cette poésie est en prise avec le réel. Elle se propose de réinterroger notre rapport à la nature grâce à une langue recréée, malaxée, méconnaissable. Le récit de Loïc Demey nous redonne les (…)

Les eaux noires glissaient près des campements, si pures sous les arbres des rives. On croyait entendre les guides conter sous les feuillages le récit de la fuite, les étendues amères parcourues chaque nuit, le vent arrachant les manteaux. Premiers jardins croisés au bord des rocs. Des femmes se lavaient. Le souvenir en vient à plusieurs. Un guide, si vieux qu’il pensait avoir reconnu d’anciennes pierres dressées, avait, par les larmes et le chant, avoué son (…)

on appellerait cela aimer cette obscurité ouverte si on avait les mots dans la bouche aimer ce vide pour soi sans fond mais rien ici ne s’appelle on voudrait mais que voudrait-on on ouvrirait les bras les pieds fermes le dos cambré on renverserait la tête grande ouverte la bouche muette de joie en plein milieu et qu’elle vienne la nuit qu’elle caresse la peau non pas la surface qu’elle révèle sa profondeur irriguée de sang l’intérieur en soi une peau nue (…)

Lorsqu’un soleil nous éveille nous sépare ô visiteuse tu écoutes la fable et ma demande de jardin ce corps où l’on s’empare de la belle écriture les ahans le pubis aux plus fins aiguillages

Je voulais construire une maison de lumière, tout était réuni pour que le chantier commence, les maçons s’adonnaient au travail avec ardeur et compétence, mais à chaque visite je commandais davantage d’ouvertures, jusqu’au jour où du projet il ne resta que des fenêtres. Aujourd’hui, chez moi, l’extérieur est dedans et le verbe sortir signifie regarder.

Tu rêves que tu danses, follement, au bras d’un cavalier, tu t’envoles… Vous dansiez, à Mariánské Lázně. C’était facile et délicieux. Vous dansiez tous les soirs, après les cours, tard dans la nuit. La valse, le tango, la samba. Au réveil, il te semble que tu pourrais danser encore, un instant, auprès d’un être avec qui tout serait possible. Dear maiden, écrivait Luke, dans une de ses lettres (d’amour). Il te vient, parfois, de furieuses envies de danser. À Noël, te souviens-tu, alors que nous écoutions (…)

Voilà mon rêve dit Mafou. C’est une fille avec des oignons dans la tête et qui nourrit toute la maison. On la pique régulièrement pour extraire un jus très fortifiant, très apte à faire grandir les petits et à garder en forme les plus grands. Une servante la baigne chaque soir dans une grande cuvette bleue comme la lavande et lui masse les pieds en murmurant des mots pleins qui chantent. Quand cette fille est fatiguée ou a besoin de repos, on l’emmène dans la cour, derrière, là où rien ne pourra la (…)