seules en nous-mêmes noyées
nous marchions
dans des eaux profondes
un souffle nous parcourait les os
sur nos mains
soufflait
l’accord contraire

TU M’AS VERSÉ À BOIRE,
Tu as rempli mon verre,
Ta hanche s’approchait de moi
Et tu inclinais le flacon
Au point
Que j’ai pris peur,
Cela ne pouvait pas durer,
Tu allais
Éclater de rire.
Moi, j’étais le voyou,
L’indéfinissable,
J’étais le tordu
Que tu ne peux aimer,
Le mal foutu,
Le non-conforme,
Le Quasimodo d’Esmeralda,
Le prince-crapaud de ta piscine,
L’ours de Baïkal.

Quand elle marche dans ton jardin
comme on marche dans un cimetière,
le bruit des graviers blancs sur le chemin te rappelle
qu’un lieu n’existe
qu’elle ne visite.

Elle dansait le nouveau sommeil, la chose même, sans moyen, sans crainte de matière, sans crue de faim, au seuil de sang, des villes éventrées, ouvertes, à la lumière permanente des grands volcans de l’absolu. Elle était lave, coulée de sens, cendre de sel, portée par le noyau, branchée sur une source qui n’avait plus de fin. Elle tenait la conduite, la reine au long des routes, des regards sans argile, en plein procès d’altération, de lumière aveuglante, vive à la mesure de sa (…)

Cyanotypes de Jean-Marie Perrot.
Voyage dans la mémoire du poète, Une chose pour quoi je suis né est le récit d’une vie, depuis l’enfance jusqu’à l’âge adulte. Joies, deuils, attachements, éloignements : tous ces moments sont rappelés par les photographies réelles et imaginaires retrouvées par Jean-Claude Dubois. Les textes brefs qui composent ce nouveau livre du poète (Leurs adorables : Chopin, Bach, Schubert, 2007, Les Petits Malheurs, 2017) dressent des portraits, convoquent des instants, des visions, (…)

Chaque fois que lapetitegens fait une
bulle avec son malabar, le ciel devient
rose fluo et au moment précis où les
enfants sortent de l’école comme une
volée de moineaux, la bulle éclate et
se colle aux rires et aux cris, tandis
que les orties sur le chemin du
retour ont rentré leurs griffes.

Illustrations Anne Leloup.
Elle sent les mots coller à elle comme du goudron.
Elle a appris à voir sans regarder, à rester impassible.
Pas de larmes. Elle sait reconnaître l’attitude de celui
qui s’approche et qui va mordre. Les yeux qui brillent
un peu. L’air détaché et content de soi.
Quelque chose en elle est devenu poisseux.
Elle suit les pointillés pour disparaître.

« 07.11 »
Au fond la ville avec enfouie en dessous
une autre ville faite de tunnels
et de tuméfactions, de temps transi
par l’addiction à la valeur travail
sous chaque architecture nouvelle
se cache un condensé d’ulcères
et quand nos cœurs cesseront de battre
par fatigue donc par résignation aux faits
les seuls détours seront et le poème
et toute idée grotesque qui affirme
qu’il y ait pu ici y avoir un lac
au fond duquel nos gestes abandonnés
nous sont encore intrinsèquement (…)

Les États provisoires du poème traversent l’Atlantique avec ce nouveau numéro. Poèmes, récits de voyage, études autour de Paul Claudel côtoient un texte inédit de Henry David Thoreau et une belle réflexion sur la traduction. Ce numéro 18 de la revue permet de découvrir les États-Unis d’une façon originale et stimulante, à travers le regard croisé de poètes, traducteurs et universitaires qui ont choisi, depuis la France, de raconter « leur Amérique ».
Les grands espaces états-uniens, tant de fois parcourus (…)

Nouvelle édition.
Image de Yann Bagot.
"Grâce à cette nouvelle édition de La nuit respire, du poète Jean-Pierre Siméon, les lecteurs, jeunes et moins jeunes, vont pouvoir découvrir ou redécouvrir cette poésie simple et profonde, à hauteur d’homme, cette poésie amicale qui invite à réfléchir, à reconnaitre et accepter l’autre avec ses différences. Voilà les poèmes qui agissent avec bienveillance ! Pour les accompagner, les images de Yann Bagot éclairent page à page les pas du lecteur et ouvrent la voie la (…)