"Tenir journal de ses jours
combats livrés ou siestes
sable de rivière noter bruis-
sements agitations en dehors
de la maison inventorier les
nuits sans lune tous les
étourdissements debout."

"Tout irait là,
dans la chambre obscure,
où écumer un peu de suie et
dans un linge, tordre un reste de
lumière"

Ma maman s’appelle Rose
je trouve que c’est un joli prénom.
En arrivant
à la maison
j’espère qu’elle enlèvera
ses habits fanés.

La nuit point. Césarine ouvre l’oeil. Où elle dort à demi et touche quelque objets : chaque pierre petite, piétinée par oubli, un peu de sève, un minuscule chardon. Dans le cru, la crudité de l’aube, la lumière blanche qui la blesse au plus près, sa voix lève laines, lins rêveurs, souvenirs muets. Césarine de nuit, soeur coeur du tendrement laissé, de l’assis rendant l’âme, de Fabien l’aigrelet.

On retrouve, dans ce dernier livre de Marie Cosnay, la marque évidente de son écriture : une fermeté sans complaisance, que l’invention poétique ne cesse de traverser au profit d’une dimension onirique, et souvent, comme ici, fantastique. L’auteur n’a-t-elle pas traduit trois livres des "Métamorphoses" d’Ovide…

"Du silence je fais une chanson
Et de la lumière de septembre.
Le silence d’un grillon
Trouve place dans mon poème."

Prix de la Vocation 2011
Née en 1981.
Etudes de lettres à Paris.
Enseigne et anime des ateliers d’écriture.
Collaborations aux revues A verse, Thauma et Place de la Sorbonne
"la manie du papier ne laisse pas plus d’ordre
à la fin,
Il reste le théâtre éclaire d’un dos…"

Traduit du chinois et préfacé par Emmanuelle Péchenart
Edition bilingue
"L’eau est toujours la même. Rouge en automne, l’hiver venu
elle brille comme du mercure. Depuis, j’ai revu Ying, à S.
assis tous deux sur la balançoire, à nous échapper dans nos souvenirs
silencieux, fuir les humains et regarder la lune
Mais parce que la mort peut rattraper nos rêves
Il n’est plus temps de crier de tout en haut, avant de lâcher (…)

"Tu portes la contradiction. Tu risques tes reculs sur des sursauts d’orgueil. La vague immense teinte tes joues d’une pluie de faiblesse. Elle interroge ton saut. Ta force de rebond. Elle ne te répond pas."

Voici un livre auquel le travail de la mémoire confère une douce mélancolie, en même temps qu’il est très fidèle aux charmes de la découverte, à l’étrangeté, à la dureté aussi, à la violence, des villes et des pays traversés.