"Du silence je fais une chanson
Et de la lumière de septembre.
Le silence d’un grillon
Trouve place dans mon poème."

Prix de la Vocation 2011
Née en 1981.
Etudes de lettres à Paris.
Enseigne et anime des ateliers d’écriture.
Collaborations aux revues A verse, Thauma et Place de la Sorbonne
"la manie du papier ne laisse pas plus d’ordre
à la fin,
Il reste le théâtre éclaire d’un dos…"

Traduit du chinois et préfacé par Emmanuelle Péchenart
Edition bilingue
"L’eau est toujours la même. Rouge en automne, l’hiver venu
elle brille comme du mercure. Depuis, j’ai revu Ying, à S.
assis tous deux sur la balançoire, à nous échapper dans nos souvenirs
silencieux, fuir les humains et regarder la lune
Mais parce que la mort peut rattraper nos rêves
Il n’est plus temps de crier de tout en haut, avant de lâcher (…)

"Tu portes la contradiction. Tu risques tes reculs sur des sursauts d’orgueil. La vague immense teinte tes joues d’une pluie de faiblesse. Elle interroge ton saut. Ta force de rebond. Elle ne te répond pas."

Voici un livre auquel le travail de la mémoire confère une douce mélancolie, en même temps qu’il est très fidèle aux charmes de la découverte, à l’étrangeté, à la dureté aussi, à la violence, des villes et des pays traversés.

Mais qui est donc Carcasse, personnage aussi fragile qu’obstiné, qui se tient debout sur un seuil, dont on ne sait rien sauf qu’il voudrait le franchir et qu’il ne sait ni pourquoi ni comment le faire ?

Images d’Estelle Aguelon
Qui a suspendu des morceaux de ciel si bas ?
"Est-ce dedans ou dehors
la caresse confiante
de l’été
Est-ce dedans ou dehors
ta joue et la mienne
appuyées
contre le ventre
arrondi
Je répète ton prénom
Léopold…"

"Fais-moi encore une fois sentir
l’odeur d’herbe fraîchement coupée
de ton départ -"
Lysiane Rakotoson

"tout juste le temps de voir devant nous, dans le champ des visages éteints, un mélange d’ombres, aux hampes sèches des tournesols, une mince toile de lumière, le matin l’abaisse sur les galettes calcinées, tout regard au même instant rabattu dans l’herbe longue des talus, et notre voix - tant d’autres dévalent dans le broiement des roues - comment l’entendre encore un peu, quand on la pressent bientôt tranchée vive au ras de l’étendue (…)