Depuis, ma pensée se désordre. Mon langage se confusion. D’un commencement comme ça. Je voiture Adèle jusqu’à la gare de l’Est, elle se départ chez elle, distance d’ici. Bien trop lointain. Elle m’amour, je l’énormément, mais elle s’en retour. A trois centaines de kilomètres.

Le graal contemporain
J. M. Barnaud
Frédéric Boyer
Marie Cosnay
Jean-Pascal Dubost
Mikaël Hautchamp
Jacques Roubaud
Jean-Pierre Siméon
André Velter

Parce qu’il n’y a que ça : aller vers ces petites visions parfaites qu’il faut enfouir, nourrir à fonds perdu, pour rien, avec patience, sans jamais les revoir, reconnaissante de les avoir tenues, sûre que d’autres viendront à ma rencontre.

La poésie, ça vous barbe ; c’est inutile, vous n’avez pas le temps, ce n’est pas sérieux, c’est bon pour les petites filles boudeuses ou les illuminés solitaires et romantiques, c’est charmant comme un bouquet de fleurs, mais, à choisir, mieux vaut un steak sur la table.
Et puis, de toute façon, on n’y comprend rien !
Un livre à offrir à tous ceux que la poésie fait fuir.

De Delphes à Sounion, de Patmos à Santorin : un voyage en Grèce dans les pas de Jacques Lacarrière.
"Ici,
chaque murmure de feuille est poème.
Le chêne est un livre qui bruit."
Epire, théâtre de Dodone, octobre

on appelle, qu’on nous dise comment on dort le jour sous l’œil terne des clenches ; dans la pièce des marionnettes, le regard transperce porte et tulle du rideau, partout la poussière cuisine sur ses plaques grises, le soleil taille dans le plancher, qui nous entend ?
par les couloirs de l’hospice, les murs repeints, dans le passage des tabliers et des soupières, on hurle sans un mot, la trachée noyée de salive et de lait bouilli, on appelle, où est l’herbe d’hiver, où les taillis secs et le sel (…)

Sur le chemin du retour
revoir leur équipée
la dire
avec les mots du commerce simple
les enchantait
Ne rien faire peser sur la phrase
c’était leur façon d’être graves
et heureux
Contre les jours pâles

"Maintenir vos yeux, comme clarté pure ou diffuse pure ou diffuser joie, je dois."
C’est de ses grands-pères, décédés quasi simultanément, que parle ainsi Antoine Wauters et le devoir qu’il s’impose d’en garder la mémoire éclairée malgré la maladie et la mort est, autant que dette ordinaire de l’amour, effort de la conscience pour ne pas se laisser submerger par le désaveu et la perte. Car la vie est l’expérience crue des contraires : au moment où meurent les deux grands-pères, un enfant vient au monde. (…)

Helen, la narratrice de cette histoire, part à la recherche de son père, qu’elle n’a pas connu, et dont le destin est entouré de beaucoup de mystère. Tous ceux qu’elle interroge lui fournissent des réponses qui sont comme autant d’énigmes ou de faux-fuyants qui trompent, et derrière lesquels la vérité se dérobe.

Traduit de l’anglais (Irlande) et préfacé par Jacques Chuto
Edition bilingue
Quelque part, au-delà
Du pignon roussi
Et des bus incendiés,
Un poète assouvit
Sa maudite rage de l’ordre
(« La rage de l’ordre »)