Piémont bref.
Rocs en torsion sous le grand arc, entre les boutonnières rèches hérissées de chevrons.
Mirages. Vertige harmonise à l’instinct ses propres lois de composition.
L’air trébuche sur un feu d’or mat, que tu couves au pied d’un buisson, dans le rond de ton bras. C’est l’odeur du soir. Sa rumeur. Ses directions rompues dans la multitude accore.

Maquis de chardons, limbes dentés raidis.
Sève figée.
Exhaussement d’un fragment de mer morte, coquilles denses, cônes lisses, roches de dernière laisse, ajourées de galons, nids-d’abeilles, calices.