L’aiguille aveugle
Ce n’est qu’une éraflure d’oiseau
une petite peau ouverte
sur l’oasis du sang –
pourtant les nuits de toutes les saisons viennent y boire
José Ensch, 1942-2008, L’aiguille aveugle, Éditions Phi, Les Écrits des Forges, 2008.
Poème
de l’instant
Lettre à sa mère
Inutile de se noircir les idées tant qu’on existe.
Arthur Rimbaud, Lettre à sa mère, Aden, le 15 avril 1882.