Après Je suis debout, paru en 2014, voici le second volume de la poésie de Lucien Suel. Les formes toujours variées (prose poétique, haïkus, tweets en cent-quarante signes, vers arithmogrammatiques…) se mêlent au cœur d’un triptyque planté sous le ciel changeant du Nord pour célébrer l’enfance, les jardins, les disparus.

Michel MONNEREAU
Si, dans ses romans, Michel Monnereau fait sonner les cuivres, sa poésie est un murmure du temps qui passe, des rêves inaccomplis, des renoncements et des espoirs parfois ténus, parfois tenaces. Dépliant comme un éventail son territoire intime, il l’explore mot à mot sans jamais hausser le ton, au rythme lent de la nostalgie, porté, tel Éluard, par « le dur désir de durer ».
Bilan sépia
“J’aurais tant voulu vous comprenez
ça paraissait si évident
on aurait pu il fallait le temps (…)

« Parfois il faut choisir un mot comme on ajuste un tenon dans une mortaise », écrit Frédéric Musso. Artisan méticuleux, il dépose ses mots choisis sur l’établi. Il les hume et les caresse, les fait sonner haut et clair avant de les apparier. Des images se forment. Peu à peu, le poème prend naissance. Il le laisse reposer puis s’en empare à nouveau pour le polir avec ferveur. L’aube où des nuages trempent comme une main de fiancée dans le bleu d’un lac, la rêverie du marbre sous des cieux purs, le (…)

Max Jacob est une figure centrale de l’univers intellectuel et culturel du XXe siècle : à la fois poète, peintre, essayiste, romancier, il fréquente Montmartre et Montparnasse, Man Ray, Picasso, Apollinaire, Braque, et participe pleinement à la vie mondaine et artistique d’un Paris mythique. Il meurt à Drancy en 1944, laissant derrière lui de la poésie, des dessins, peintures, lettres, méditations… En 1945 et 1946 sont publiés à la Table Ronde, sous l’impulsion de Jean Cocteau et de Pierre Colle, ami et (…)

Les morts ne sont pas morts
Ils louent des chambres d’hôtel à la semaine
Dans des préfectures hivernales
Ce pourrait être l’un des refrains de ce recueil. Tournant résolument le dos au monde d’aujourd’hui, Sauf dans les chansons s’attache à garder vivace le monde d’avant, « le temps où l’on disait réclame, transistor, amour », le temps de la « liberté errante », des Thunderbird et des Dodge, le temps de Monica Vitti et des feuilles de figuier glissées dans les livres en guise de marque-pages. Et parce que (…)

"Je capte les pensées fugitives, la prose bop spontanée, le cut-up des langues, sans hiérarchie, ni sélection. Rien que la vie brute. Tapisserie de rouleaux collés au fil du temps sur les murs des alcôves dans le monde du fleuve, couches successives d’ondes vibratoires. Je soulève un coin de la tapisserie pour révéler l’évidence : le monde est poème est monde, le poème est monde est poème. Vers justifiés, sonnets, alexandrins, haïkus, prose poétique, Lucien Suel se joue, dans cette anthologie de toutes les (…)

Édition bilingue
Traduit de l’italien par William Cliff
En entreprenant une nouvelle traduction de L’Enfer de Dante, William Cliff s’est lancé un défi : celui d’en rendre exactement la forme originelle tout en lui donnant autant de fluidité que possible. Sur la forme, il a respecté le décasyllabe, afin de rendre au plus près la musique du poème. Sur le fond, il n’a pas hésité à supprimer des noms et des références qu’il jugeait inutiles ou fastidieux. Comme il l’explique dans un bref préambule, ce double (…)

Préface de Pierre Bergounioux
Les premiers mots
G-E Clancier : dans la merveille et le chaos du temps par Jeanne-Marie Baude
Entretiens avec G-E. Clanicer par Etienne Rouziès et Olivier Thuillas
G. E. Clancier sous le regard des poètes
Biographie
Bibliographie
"Poète, romancier, essayiste, mais aussi journaliste de presse et de radio, Georges-Emmanuel Clancier, né à Limoges à l’aube de la Grande Guerre, a mené une vie d’écriture et d’engagements dont le fil conducteur a toujours été la défense (…)

Boustrophédon des commencements. Paroles aborigènes. Tout devient nombre et change de nom comme de vent. Après, ce n’est plus qu’affaire de silence et de désert. On se retiendra d’aller pisser sur la tombe du poète inconnu.

L’écureuil dans le noisetier moi dans ma chambre
et la fenêtre entre nous deux, peut-être que
mon poème devrait s’en tenir là - rien que
cet écureuil un peu rabougri de la queue
qui d’une branche à l’autre s’étire ou se cambre
pour attraper les fruits s’assied pour grignoter
lui et moi juste, entre lui et moi la fenêtre
on en resterait là - ça vaudrait mieux peut-être
que de recommencer toujours la même lettre
pensant que tu me lis dans la pièce à côté
comme autrefois… je vois toujours des (…)