Poèmes accordés, Lettre à Laurent d’André Prodhomme
"La ville est faite pour l’enfant
Qui ne porte pas le nom de son père
Il marche dans les rues avec ses galoches sidérales
Identité transitoire
Lorsqu’on crache sur elle
C’est lui
Qui transmet vers l’exosphère…"
Poème
de l’instant
Lettre à sa mère
Inutile de se noircir les idées tant qu’on existe.
Arthur Rimbaud, Lettre à sa mère, Aden, le 15 avril 1882.