Ces notes ont été rédigées durant les longues périodes de travail solitaire dans l’atelier. Sans doute dialoguais-je avec moi-même, à mon insu. Aussi le soir, après avoir déposé mes pinceaux, il n’était pas rare que je trouve sur la table jouxtant mon chevalet quelques lignes écrites à la hâte dont je ne me souvenais pas les avoir rédigées. Cet ensemble esquisse donc un parcours personnel, mais également celui de nombreux compagnons de route qui se sont extraits de l’anonymat sans pour autant accéder à la (…)

"Car le vent
en vérité se désespère
amant qui a perdu son corps
saint vêtu
de mouches et de baisers."

Près de 40 ans de revuisme avec Le Désespoir précisément, Le Crayon noir ou Décharge dont de Jacmo une espèce de monument de la poésie française du tournant du siècle. Jacmo, c’est un personnage, presque une fiction à lui tout seul et nul ne sait bien qui il est, de quoi il vit, sinon de poésie.
Jacques Morin, qui le connaît bien, retrace ici cette épopée, sous le forme faussement rigoureuse mais délibérément décousue du dictionnaire. On y retrouvera des noms parfois oubliés mais aussi beaucoup de ceux qui (…)

"Désert
Il a marché longtemps, à l’infini ; puis il est entré dans un mirage de boue séchée. comme les plafonds étaient bas dans ces maisons où il ne pouvaient circuler qu’à plat ventre et où des tentures de laine, graisseuses de suint, masquaient les murs !
Cela se passait de l’autre côté d’un désert jamais traversé, mais dans lequel il avançait pourtant, il ne cessait pas d’avancer, au rythme dodelinant des chameaux, dont les pierres se posaient, sur le sable incandescent, avec des minauderies de (…)

Dans une langue toujours gourmande, érudite mais aussi malicieuse, Vincent Wahl poursuit son exploration des enjeux de satiété, de ce que manger veut dire, entamée dans un premier volume, oeil ventriloque, paru en 2008.
"Conscience profusionnelle
Manger, en posant la durée
à côté de son rond de serviette
s’asseoir à plusieurs
autour de la diversité
de la profusion
y trouver place pour chacun
voilà qui ne va pas de soi
car encore faudrait-il ne pas tous plonger la
cuillière au même moment (…)

"Le poème
est un oiseau
qui a du mal à se poser
La pierre
est un oiseau
qui a du mal à s’envoler"

"Une pause. Reprendre souffle. Pas plus. Craindre le refroidissement."

Traduit de l’espagnol (Chili) par Claude Couffon
"Le perroquet se promène
inquiet
à la fenêtre
Récitant excessif
le vent exaspère le paysage…"

Qu’est-ce qui pousse le randonneur à vouloir avaler encore ce monticule à explorer cette combe, à se risquer à l’extrême bout d’un promontoire ? Pour y décourvrir quoi ? Qu’est-ce qui pousse l’écrivain à écrire ?

Ce carnet de voyage en Irlande, de routes empruntées au gré du hasard, d’empreintes partout relevées d’une histoire tragique est à la fois tendre et piquant, ironique et grave, lucide et naïf, désenchanté et débordant de rêves à l’image de l’île elle-même et de ses drôles d’habitants que Werner Lambersy croque ici dans leurs plus émouvants défauts.